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Conjunto de histórias boas e ruins. Esses cheiros todos que rodeiam a vida, cores estranhas que tornam-se familiares e sensações que se perdem. Antes tão vivas, agora resquícios na lembrança. O Natal traz de novo e de novo o que os dezembros me levaram e anuncia um incansável recomeçar de janeiro. Se pudesse, estenderia os dezembros, eliminaria os janeiros. Não porque não gosto de começos, mas prefiro o anúncio. Paro nos anúncios, brinco com eles, dou a eles as cores que me agradam, os toque tão meus. E quando o anunciado vira início, é algo de se lambuzar, mas fica embaixo do tapete o anúncio que me fiz, a previsão que não tomou o corpo que minha fantasia quis. Amo dezembro desde o início. Acho que escolhi dezembro. Podia ter sido fim de novembro, mas novembro tem sempre um gosto amargo de fim. Não aquele fim tranquilo de conclusão competente. É o fim cinza, anunciado também, anúncio para o qual finjo uma surdez de nascença.
As luzes que apontam a Luz maior, que escolheu o escondido para se fazer grande, não iluminam, mas tornam o caminho mais belo, mais encantado. E a beleza está no quão passageira elas são. Não duram um mês, não duram nada. Como uma felicidade que nasceu condenada a se apagar quando passar dezembro. Dezembro é esse mês iluminado que antecipa o início e torna o fim um pouco menos morte, menos fim. Apenas o anúncio, uma pausa no meio do turbilhão que afoga. É uma pausa para que se retome a melodia que ludibria, porém, garante a insistência, a busca contínua e incansável de ser.
Não desejo que o natal seja feliz. Desejo que seja total. Não quero que o ano novo seja feliz, anseio que seja completo...